Tu as attendu le Rock&Folk de septembre pour lire quelque chose de cool sur Amy Winehouse. Sans doute que nombreux d'entre vous s'en fichent bien comme il faut de cette chanteuse soul, ballerines blanches cradées aux pieds, choucroutée et maquillée outrageusement.
Dans ce cas, on se retrouve plus tard.
Pour toi elle a toujours eu la classe Amy, même épave.
Au plus triste de ses prestations, elle t'a tout de même émue et sa voix, putain quoi.
Alors qu'on lui collait une étiquette d'enfant gâtée, tox et ravagée, tu ne voulais reconnaître que l'amour taré qui la consumait. Elle avait eu le courage de balancer son Rehab au milieu des Ting Tings et autre pop acidulée et R'n'B Rihannesque. Au milieu des Barbie sophistiquées et lisses elle avait une autre forme de sophistication.
Chignon qui dit bien: fuck off, slim et crayola autour des yeux elle envoyait la sauce avec son timbre vintage, Lauryn Hill un peu moins Zion, un peu plus camden.
Enfin, tu l'aimais bien et enfin, c'était bien de lire dans ton magazine préféré un semblant de vérité sur sa mort et sur sa vie. Loin des pisseuses hyper produites, Amy a chanté de la Soul selon aucun calcul marketing, juste parce que ça aussi, c'était sa came, et que la demoiselle n'était pas dans le reniement, la demie teinte.
C'était pas une control freak elle y est allé sans plan de carrière. Les mains dans les poches de son Slim, le regard mélodramatique, elle a martelé son No, No, No.
A 27 ans paf! lowerdose. Morte d'avoir mis fin à de nombreuses années d'excès tous azimuts.
C'est parti pour la grande messe et les putasseries en tout genre.
... Et tout le baratin sur le club des 27. Rejoindra-t-elle Jim Morrisson, Janis Joplin, Jimi Hendrix... and co?
C'est surement l'angle médiatique le plus abruti de cette disparition.
Pacôme Thiellement signe un article vraiment bon à ce sujet dans Rock&Folk.
Voyez plutôt :
(...) Le problème de ces artistes bousillés n'est pas d'avoir eu 27 ans. leur problème, c'est de ne pas en avoir eu 28. Les passages de vies se faisant à chaque septénaire, c'est à partir des indices 7,14,21,28 et 35 que nous pouvons évaluer la façon dont le monde nous a marqué. (...)
28 ans, c'est la confirmation de l'adulte : désormais arrête d'agir avec inconséquence, paye tes impôts, reproduis-toi et fonde une famille, tu te souleras la gueule le week-end. (...)
Ne pas avoir 28 ans, c'est rester éternellement la comète du poème de Höderlin: c'est avoir "la rapidité des oiseaux" , "fleurir en feu", et "être en pureté comme les enfants" ; mais c'est aussi éviter le moment où, ayant vraiment bavé de toute la salade dégoûtante des civilisés, il ne nous est donné d'autre choix que de nous radicaliser ou de nous prostituer. Avant 28 ans, on peut être un poète, un visionnaire, ça reste acceptable; c'est après 28 ans que l'on peu vérifier le sérieux des refus initiaux et le poids de notre grâce face à la pesanteur de la société. Les crapules le comprennent, mais à l'envers, quand ils disent que "ne pas être de gauche à 20 ans, c'est n'avoir pas de coeur, et ne pas être de droite à 40, c'est n'avoir pas de cerveau".
C'est le contraire qui est vrai : ne pas retourner sa veste est un art et rester honnête dans un monde qui ne nous aime que vendu ou mort demande la rigueur d'un samouraï! Après 28 ans, c'est une autre affaire que de cracher dans la soupe quand celle ci pue le foutre mêlé au sang... Mais c'est là que ça devient intéressant. C'est ça que, désormais, nous devons avoir la force de vivre.
Il faut cesser de mourir avant d'avoir 28 ans, parce qu'il faut cesser de se laisser tuer par un monde qui se nourrit goulûment de notre propension au martyre. Il faut cesser de mourrir d'avoir trop bouffé d'alcool, de drogues et d'amour triste, parce qu'il faut cesser de donner raison aux crapules contre nous, et commencer enfin à les vaincre avec leurs propres armes : impitoyable lucidité, discipline de fer, sens pratique et magie noire.
(...)
Le monde adore les artistes extrêmes lorsqu'ils se tuent prématurément et qu'on peut les transformer en icônes et en produits culturels. Mais nous qui détestons ce monde, nous refusons encore aux honnêtes personnes qui y apparaissent de s'y laisser mourir.
Et nous déclarons officiellement le club des 27 fermé : Parce que la Mort ne nous mérite pas.
Voilà qui est bien envoyé!
Georges, 28 ans et 11 mois.
